AFA

Oramai i post sul nostro antico blog sono veramente rilegati ad aneddoti e ricorrenze, e sempre più rari.

In questa occasione lo strumento mi torna utile, e lo uso invece dei social, perché il testo che volevo condividere ha una struttura grafica (così l'ho trovata) che mi piace rispettare e che altrimenti andrebbe perduta.

Si tratta di una poesia di quel personaggio incredibile che è stato Ernesto Regazzoni, giornalista, traduttore, ma soprattutto poeta (spesso divertente e stralunato) vissuto più di cent'anni fa. 

Mi è tornata in mente dopo il nostro ritorno in Svezia, una volta finite le vacanze, al sentire lamentele di amici e parenti in Italia nei confronti del caldo che li opprime e che io stesso ho sperimentato fino a pochi giorni or sono, e finalmente mi sono deciso a pubblicarla. Per cui con divertimento, solidarietà e una punta di invidia (visto il freddo che fa qui) vi presento:

       AFA

      

             Sogna.

             Fa tanto caldo,

         che l’alma non agogna

           più che sorbetti, e rive di smeraldo,

         e nenie di zampogna.

             Fa tanto caldo!

                   Sogna.

                    Credi

              tu alla Siberia,

            e ai ghiacci e ai Samoiedi,

          e a quell’altra leggenda poco seria

        degli orsi alti sei piedi?

             Tu, alla Siberia,

                   Credi?

                    Fole!

               Il polo stesso,

           in quest’ora di sole

            dev’essere sudato, e cotto allesso

          come l’umana prole.

              Il polo stesso!

                    Fole.

                    Pure,

            dietro il ventaglio

           le pupille sicure

       ponno sognare, lungi dal barbaglio.

           Dietro il ventaglio,

                    pure!

                   E l’alma

             anche si placa,

         e si abbandona calma

       a sé come un’almea, entro un’amaca,

        all’ombra di una palma.

              Anco si placa,

                   l’alma.

                    Nulla

            (o, nulla invero!)

          è più dolce, fanciulla

     di questa sonnolenza di pensiero

       che il tuo ventaglio culla.

            Oh, nulla invero.

                    Nulla.

 E chi più ne ha più ne sudi.